| Leit motif |
| Los milagros que ocurren constantemente, siempre alrededor de Soledad. Esta es una bitácora para llevar el recuento de tales eventos. |
| Solitudine |
| Ma fa il possibile per non mettere in rima, rompe il verso, lo profana come un atto di resistenza. |
| Más del autor |
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| Maga |
| hace poemas / piensa / la coartada abstracta / hace volar la moneda / y emprende su destino de ave / un truco más / Maga / la repetición interminable |
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| miércoles, diciembre 14, 2005 |
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Se sabe observada. Deja la cortina lo suficientemente abierta. Los pájaros y las niñas se asoman. Desnuda su cuerpo y lo pinta de sombras. Imagina suspenso. Renglones se le enredan entre las piernas. Un hilillo de tinta desciende de su sexo. Contexto. Versa el silencio. La pausa respira en su piel y se mantiene en equilibrio. Mientras, caudales bañan los sueños. La noche nos canta dicen los ancianos. Los chicos ríen e ignoran. Sonríe sin cesar mientras en el cielo la luna despierta.
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Por Oscar Huerta @ 1:23 p.m.   |
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| lunes, diciembre 12, 2005 |
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Pero hagamos una pausa. Soledad no hace caso de historias. Abandona el poema, es una musa en el exilio. Bebe a cuentagotas un café humeante y toma la decisión. Se vuelve y deja caer un arco iris por sus pies. Requiere de humedad, las ráfagas de calor son evidentes. Agita su dedo e inventa un huracán. Que sea un volcán decide a última hora. Vomita pasión entonces y se viste de rojo. Con el paso de las estrellas enciende un cigarro. Sus labios no lo llegan a tocar. Nubarrones o fantasías. La brisa susurra y enciende una vela. Soledad se lo toma con calma, igual hace una prolongada pausa.
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| Por Oscar Huerta @ 10:34 a.m. |
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| viernes, diciembre 09, 2005 |
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De Soledad una ficción. Inverosímil como una noche calma. Ácida en los fantasmas dentro de la copa. Tinto en vestido y ropa interior. Miente. Finge que desnuda su corazón. Guarda secretos, los mismos de cada ocasión. En sus ojos están las explicaciones. Llueve dentro de ella. Las rodillas en una oración. Mira hacia atrás, por arriba del hombre. "Y bueno, se hace tarde". Lee y corrige. Deshoja un libro e intenta reordenarlo. Escapa a su destino. Luego con las horas le invade la impaciencia.
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| Por Oscar Huerta @ 12:04 a.m. |
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