| Leit motif |
| Los milagros que ocurren constantemente, siempre alrededor de Soledad. Esta es una bitácora para llevar el recuento de tales eventos. |
| Solitudine |
| Ma fa il possibile per non mettere in rima, rompe il verso, lo profana come un atto di resistenza. |
| Más del autor |
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| Maga |
| hace poemas / piensa / la coartada abstracta / hace volar la moneda / y emprende su destino de ave / un truco más / Maga / la repetición interminable |
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| jueves, abril 17, 2008 |
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Avanza la noche de la mano de Soledad.
Now she's on the edge.
Me gustaría verla volar, como antes.
No te deshojes todavía árbol, aguanta el vendaval.
Cold, is going to die soon.
Los recuerdos se presentan como una música asíncrona, me detengo.
En suma, la ausencia y la mujer.
So must be the same.
Pobre diablo, nunca le fue peor.
Dios tiene sus métodos, maldito imbécil.
Me chupo los dedos, ya no hay vuelta atrás.
Is not bad to pray, sometimes.
Quién, podrá comenzar la ultima secuencia.
Y quién se atreverá a escribir el final.
Mientras el ojo tenga sed de morbo.
Choose from poison and chocolate.
Soledad y su superstición.
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Por Oscar Huerta @ 3:02 AM   |
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| jueves, abril 10, 2008 |
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A Soledad piace far finta che l’universo sia in ordine.
Eppure il caos la circonda.
Soledad recita contraddizioni cercando di esorcizzare la realtà.
La realtà contorta che si è trasformata in un cielo minaccioso.
Soledad è impaziente. A Soledad piacerebbe avere tutto sotto controllo.
Ma i suoi amanti sono goffi. L’amore scivoloso. Le ore il suo nemico.
Soledad è costantemente messa alla prova.
E tutte le volte fallisce.
Scrive note, dedica canzoni, nasconde sussurri Soledad.
C’è un registro dettagliato nel cuore della notte.
E tiene per sé tutti i desideri che considera indicibili, che però continuano a crescere, non smettono di ardere.
Lascia che le meteore collidano nel suo corpo. Sa resistere.
Il suo rifugio sono le canzoni che porta tatuate sul corpo, torna da loro, assapora ogni ricordo, non le rimane altro.
Soledad in silenzio, quieta, aspetta.
Incantesimo mai scongiurato che di notte si sveglia famelico.
Piange la luna e la sua luce si converte in lamento.
Soledad non si spiega perché la magia sparisca intempestivamente proprio quando lei crede di averne più bisogno.
Un filo di luce solare cammina lento, rompe il vuoto, si trasforma in colore, finirà per scappare.
Soledad fugace.
Concomitante la felicità effimera.
I mondi immaginari si sollevano con i rampicanti del giardino.
Odia Soledad tutto quello che scorre oltre la sua strada. A volte anche il rampicante che perde tante foglie e a lei vengono in mente tutte le opportunità perse.
Un passo falso e la conseguenza è il destino.
Legge le carte, il fondo della tazza di caffè, le linee della mano.
Soledad per antonomasia.
Come se non bastasse va via la luce e non ci sono più candele.
Fissa l’oscurità con attenzione e cerca le sagome.
“Porca puttana”, esclama.
A quest’ora non ci sono più gelaterie aperte e a lei non piace il cibo che vendono giù in strada.
Soledad si disubbidisce. Sa molto bene che può distruggere se stessa.
Ma fa il possibile per non mettere in rima, rompe il verso, lo profana come un atto di resistenza.
Le tracce che ha lasciato a proposito non vengono capite nel modo appropriato. A volte le sembra divertente mentre in altre maledice e odia.
Invidia il camaleonte.
Soledad comprende il significato della parola “eternità” quando soffre d’insonnia.
La marea della notte avanza inestricabile, le bagna i talloni, non c’è modo di scappare.
Sapere che il sole verrà, che l’alba è vicina, può non essere di nessun conforto.
Soledad, così, indifesa sulla punta dell’iceberg.
Traducido por Silvia di Marco para Burán.
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| Por Oscar Huerta @ 11:26 PM |
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| jueves, marzo 06, 2008 |
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Tengo sed.
Confío ciegamente de todo lo que provenga de sus manos.
Haz un milagro.
Brota de sus venas líquido, se acerca a mi y bebo.
Un fuego devora, mi boca, se interna y va incendiando.
Más sed, como si estuviera perdido en el desierto, quema el calor, duele cada mordida de la lumbre.
Fiebre.
Estalla volcán.
La muerte es como una balada dulce, a eso huele.
Un ángel puede tener alas, o bien la puerta del infierno.
Del amor un torrente de dolor.
Va hilando imposibles.
Efecto: droga desbocada que corre por las venas; delirante vals; remolino de pasión.
El arrepentimiento nunca llega.
-Dí que me amas-.
Mis dedos hechos raíz se aferran y no encuentran nada en la tierra yerma.
No hay voz que pueda salir de mis ramas.
¿Deseas?
Solamente los débiles y los valientes pueden hacerse matar. Yo no soy, ni uno de ellos.
Lee de mis páginas, las va arrancando a placer, van quedando vacíos, y comienzo a perder el sentido.
Una palabra es suficiente.
Este ayuno es una eternidad.
Puedo distinguir entre un sueño y la vigilia, pero me rehúso.
Sugerentes imágenes me hacen pensar que Dios se encuentra cerca de mi, muerto, yace abandonado, lleno de tierra y sol.
Recuerdo que esta humanidad me hace vulnerable.
Hace tiempo que lamentarse sirve para nada. Tampoco hacer oración, barcos que a la deriva erran su destino.
Naufrago que busca una isla.
Ensoñación que permite -en plena inconsciencia- continuar.
Lolita absurda e inalcanzable.
La frontera de la locura se puede traspasar, porque los pies imperativos llevan a otros lugares, sin certezas.
Alguien antes, dejo marcas en el camino, pistas.
Juego de seres etéreos.
Irreflexivo leit motif, movimiento al azar.
En el presentimiento existe una dosis de sabiduría, pero ¿es ético actuar en ventaja cuando la vista alcanza el tiempo futuro?
En la renuncia está la máxima virtud, y la desventura.
Quién tiene tiempo de leer un poema cuando las estrellas, la luna y los planetas continúan en movimiento.
Roca poema, espera que el necio erosione y abra un cauce.
Escribe, una declaración de amor, no es para mi.
Aquellos ojos pueden traer el viento del otoño, grisáceo me torno cuando en declive, incontrolable, voy descendiendo.
No hay salvación que alcance para los dos.
Y si puedo cortar la línea, puedo también elegir seguir bebiendo veneno.
Será un chocolate.
Sobre la piel, tragando mi lucidez.
Consumando la venganza.
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| Por Oscar Huerta @ 11:23 AM |
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| miércoles, enero 30, 2008 |
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Me gusta verla constelar
acostada boca arriba
acomodando los astros con sus manos
bebe crema de estrellas
es una adicta al cosmos.
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| Por Oscar Huerta @ 7:02 PM |
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| martes, enero 15, 2008 |
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Hay una oscuridad momentánea en el eclipse.
Un obstáculo calculado.
Breve suspiro.
La ruta de la luz es el fondo del asunto, la interrupción de los hilos, la ilusión de un anillo de diamante, la ondulación a razón de la fuerza.
Las sombras serían simétricas, excepto por la voluntad del tiempo.
En abstracto: la intuición de la mirada.
A falta de evidencia la sospecha.
Claroscuros en el vacío espacio.
El negro brillante, traga y se desdobla.
El laberinto del espacio.
Pulsa.
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| Por Oscar Huerta @ 1:00 AM |
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| lunes, diciembre 31, 2007 |
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Soledad: luz y oscuridad: le gusta la claridad del sol y la nitidez del negro: toma partido siempre: según la circunstancia: blanco fulminante o absoluto negro.
El gris me queda a la medida: los nublados que pueden vencer sea de noche o de día: desde el claro tímido de nubes ligeras hasta el denso cargado de pesadillas y tormentas.
Así: Soledad a la hora en punto: yo me quedo con el resto de los minutos.
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| Por Oscar Huerta @ 12:22 AM |
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| miércoles, diciembre 19, 2007 |
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- Dame una chispa.
- Tengo una idea.
- No, soy gasolina.
- Sé espontánea.
- Nada accidental.
- Hay letras de por medio.
- Estoy cansada de fronteras.
- Una telaraña por el contrario.
- Bastantes trampas hay.
- Tienta a la suerte.
- Silencio o monosílabo.
- Sigue las huellas.
- Soy un ciclo.
- Tan breve.
- Salmón en tu corriente.
- Morir es un buen destino.
- Multiplicarse.
- Habías renunciado a las religiones.
- No creer es creer con vehemencia.
- La chispa que esperabas.
- Igual la fe.
- Inexistente.
- Invisible.
- Finalmente negación.
- Por partida doble.
- Estar condenado al fracaso.
- Blanco y negro.
- Cuadricula.
- Predecible en movimiento.
- Consta el infinito.
- Poema cuántico.
- Jaque.
- Sólo esta vez.
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| Por Oscar Huerta @ 11:13 AM |
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| miércoles, noviembre 07, 2007 |
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Soledad en el pulso de las cosas.
Hay veneno en cada espacio de la casa, la interminable danza de los minutos.
La calma que precede al látigo del infortunio.
Por momentos el tiempo se desplaza en cámara lenta, la inercia habitual no parece detenerse, es entonces, los paisajes se descuadran y pintan lugares surreales, las fotografías pierden su punto de referencia y los elementos se hacen borrosos, al extremo que desaparecen algunos.
Respirar esta adicción a la desventura, mezcla de destino y resignación.
Empero no seré presa de la histeria de los días, ni de los trucos de la noche.
En la espera voy venciendo la incredulidad en los fantasmas.
Asirse ansiosamente a las sombras.
A estas horas la atmósfera muerta delata el hambre, la de los dioses y demonios que se disputan las almas a la deriva. En el horizonte, más allá de las capas de humo y de sonidos desordenados, se libra en el cielo una batalla por los sueños, los colores cambian y se mezclan constantemente en azules y rojos; el sol y los ojos en complicidad renuncian para dejar lugar al negro absoluto.
Es tan ocioso hablar en términos del bien y el mal.
La taza de café es tan elocuente. Ardía y se va enfriando. Con el paso de las horas van surgiendo islas hasta conformar un continente. Así que el ritual y la cábala fallan y es inevitable golpearse la nariz con la realidad.
El diálogo con el vacío.
Soledad en la punta de los dedos. Como si fuera un trozo de carbón esboza explicaciones en el aire.
Naipes, palabras. Leer el futuro. El poema se va formando como una pirámide, la ruta consiste en que la base siempre tiene que ser más amplia que la escalera que va ascendiendo, por eso cada vez es más preciada la brevedad del aliento y la voz concisa. El espacio ocupado por el eco. Los fragmentos de luz -cada vez más tenues- rebotando en la habitación.
Esperar por el próximo movimiento en la cuadricula de los días.
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| Por Oscar Huerta @ 10:47 PM |
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| martes, septiembre 18, 2007 |
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Quien tiene el hábito de escribir sabe lo difícil que es enfrentarse a la página en blanco, encontrar una grieta o un agujero en la superficie blanca es una empresa monumental, se puede durar días sin lograr penetrar y hacerla sangrar.
Más por casualidad que por habilidad se encuentra uno en la corriente del río, y una felicidad inconmensurable se apodera de la pluma, un frenético rodar y dejar renglones uniformes, cardumenes de letras que mantienen el verso a pesar del capricho del clima.
La musa no deja de llover y alimenta... mejor dicho inunda la vena hasta que literalmente la hace reventar. Cuando creo haberme librado sigue el agua corriendo y la sensación de cansancio se apodera de cada palabra.
Es gracioso que así sucede con Soledad, tanto tiempo rogando porque aparezca la musa perfecta, milagrosamente ocurre y al cabo de días el deseo que me despierta es el de verla caer y descender hasta perderla de vista.
Maldita hambrienta, pero tan fértil es como vulnerable, así que cualquier día un fuego accidental puede terminar con todo, mandando al infierno un sueño que sin duda, devino en pesadilla.
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| Por Oscar Huerta @ 11:53 PM |
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| miércoles, agosto 22, 2007 |
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Un paso adelante y el abismo, un paso atrás la seguridad habitual.
Salta, anda. Dice Soledad a mis espaldas.
Supongo que la genialidad de Soledad reside en la dicotomía: no hay nada más irresistible que saltar al vacío para encontrarse con la incertidumbre, abrazarla en el camino hacia cualquier lugar. Pero también es muy cómodo dar un paso atrás y quedarse quieto en los sitios y en los tiempos acostumbrados.
Sé Alicia, sé Neo. Insiste con su vocecita.
Es tanta la influencia de Soledad que estoy en el límite, y duele pensar que me conduce a estas situaciones como si estuviera jugando, porque siente tanta curiosidad de lo que puedo hacer por ella. Mientras tanto yo me juego la vida.
¿Tiene caso quedarme con Soledad y guardar mis mejores poemas para cuando ella muera? ¿O vale más lanzarse al abismo y que las hojas y anotaciones vayan dejando un rastro del camino a las profundidades?
La vista engaña, al mirar deseo quedarme; con los ojos cerrados las imágenes se extravían y me seduce la idea de una caída.
Ahora Soledad llora. Me desconsuela que no me importen sus lágrimas. Seguramente en la guerra íntima ya perdió su norte, la esperanza y la paciencia no es suficiente para decir que se resiste. Seguirá esperando. Algún tiempo yo con ella.
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| Por Oscar Huerta @ 3:08 PM |
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| lunes, agosto 13, 2007 |
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Si últimamente no han encontrado material nuevo es porque Soledad me ha pedido, digamos supervisar o intervenir, ella lo llama participar; quiere incluir su punto de vista, para que no sea una opinión unilateral.
Pero.
¿No es acaso ella lo que percibo?
Ella dice ser alguien, algo quizá. Pero cuando se describa a si misma, pareciera que está hablando de otra persona.
Entonces van mis poemas, y lejos de que haya un complemento, los destroza. Abre fuego y queda el reguero de frases y letras, tan imposible de integrar los fragmentos.
Luego me regresa textos que no tienen que ver con Soledad.
Así llevamos varias semanas, y recurro a algunas canciones que sencillamente tienen su nombre en alguno de los versos.
Mientras tanto.
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| Por Oscar Huerta @ 12:52 AM |
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| jueves, agosto 02, 2007 |
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Te mentí, y me dejaste hacerlo
pero igual jamás voy a engañarte
Soledad, mi cuerpo sigue ardiendo
tanto hablar de un sueño recurrente
Camaleón
Soda Stereo
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| Por Oscar Huerta @ 1:09 PM |
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| martes, julio 31, 2007 |
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Tienes el cóctel que envenenará
mi soledad
El ritmo de tus ojos
Soda Stereo
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| Por Oscar Huerta @ 11:02 AM |
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| miércoles, junio 20, 2007 |
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Una soledad comprendida es una soledad acompañada.
Ricardo Yáñez
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| Por Oscar Huerta @ 11:58 AM |
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| martes, junio 05, 2007 |
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En síntesis Soledad de pocas palabras.
El tenue trazo que se pega a la piel y se enreda.
Trepadora araliácea...
...deja el corazón marcado en cada hoja.
Milagroso mar que se eleva y ahoga.
Tres por ocho compás Soledad.
Territorio despoblado donde predica su melancolía.
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| Por Oscar Huerta @ 12:11 PM |
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| domingo, junio 03, 2007 |
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Implícita complicidad, un cruce de miradas, y labios húmedos.
Trueque, tan primitivo: una imagen por un verso.
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| Por Oscar Huerta @ 11:17 PM |
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| martes, mayo 29, 2007 |
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Soledad susurrando, clavando el aguijón sin embargo.
El poeta se retuerce, hace algunas líneas, deja las letras a mitad del camino.
Tropieza con ellas, emite un grito infinito, un esbozo de luz.
La contempla, mientras se mimetiza, nocturna, selenita.
Partida de silencios: mosaicos, flashazos, instantes precarios.
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| Por Oscar Huerta @ 12:09 PM |
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| miércoles, mayo 09, 2007 |
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Manías por miles las de Soledad.
Descuelga la bocina con la certeza que no estoy en casa.
Ahí, la Soledad de naturaleza infinita y un soliloquio de varios minutos grabado en el éter de la contestadora.
No quiere hablar conmigo, sino con ella, y en el camino mi contestadora y mis oídos imaginando que no está sola y que de ninguna manera navega a la deriva.
Nada al azar, acomoda lo que necesita para ocultar su fase depresiva, se le pueda ocurrir traer la noche y envolverse en ella, o hacer florear al imposible y maquillar su cuerpo.
Sabe que no hará sentir cosas bonitas ni de colores neutros, quiere por el contrario reflejar los abismos que guarda en sus manos.
Heridas, nostalgias, dictar un guión, terminar la película, e irse lejos, ajena.
Precisamente en el mismo sentido, está el poeta, escribiéndole a ella y Soledad ignorando las mareas que desata con el capricho de su aliento.
Chau Soledad.
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| Por Oscar Huerta @ 11:48 AM |
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| miércoles, abril 11, 2007 |
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Durante un tiempo, breve, por algunas semanas.
Soledad escribía en hojitas de su cuaderno, textos aparentemente inconexos.
Arrancaba el trozo donde sus letras y la pegaba con cinta adhesiva, en cualquier lugar.
Había por supuesto el factor del azar, si me encontraba con la hoja leía su contenido, muchas veces volvía para leer varias veces.
Lejos de concretar el texto, éste se multiplicaba, cambiaba frenéticamente. Una aventura inasible pero irrenunciable.
Por días había hojas aferradas a la cinta, y a un poste, o a una ventana, o a una puerta, a un mueble, a un auto, a cualquier objeto.
Seguramente terminaban por caer, presa de los elementos.
Leí varios, nunca suficientes. Claro que me perdí de otros, quiero pensar que no fueron muchos.
Pero dejo de hacerlo.
Me gustaba mucho leerla, porque es una forma de tocarla.
Y se sabe, lo que uno toca lo hace suyo.
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| Por Oscar Huerta @ 1:18 PM |
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| sábado, febrero 17, 2007 |
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roto el poeta
las letras le gotean a la musa
caen
se las bebe la tierra sedienta
mejor para todos
una flor radiante
para Soledad
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| Por Oscar Huerta @ 10:46 AM |
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| miércoles, enero 10, 2007 |
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¡Soy Soledad! ¿qué esperabas?
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| Por Oscar Huerta @ 11:01 PM |
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| miércoles, diciembre 13, 2006 |
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Seguramente Soledad es ese abismo que quebra la luz.
Aquel ángel que es ausencia estando presente o no.
La silueta envenenada que enciende la oscuridad y traga ilusiones.
Pero de Soledad también se vive, porque la zozobra es una religión de caminos misteriosos.
Soledad consustancial al azar, al capricho de las horas.
Es la sombra que proyecta la eternidad, que lo inunda todo, ineludible, incolora pero incisiva.
Queda solamente:
Violarla con un guiño.
Desmenuzarla en gritos y olores.
Seducir cada rayo de luz que deja escapar.
Matarla de celos.
Hacerla pagar el precio.
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| Por Oscar Huerta @ 12:52 PM |
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| miércoles, noviembre 08, 2006 |
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Cuando le pedí "sé mi musa" ella no sabía las implicaciones.
Sin pensarlo me dijo "sí, seré tu musa", una sonrisa inédita -al menos para mi- se dibujó en su rostro.
Por eso cuando comenzó a sentir que le fragmentaba el cuerpo reclamó, pidió explicaciones.
Ingenua Soledad, ya era demasiado tarde.
Atlas con el mundo en sus hombros, Soledad con el peso de las maravillas del universo.
Porque si bien la dulzura de sus labios puede opacar la miel de los panales infinitos, su frágil naturaleza es desmembrada cuando un ocaso se le viene encima, o cuando el velo de la aurora ondea anunciando la mañana.
No tengo duda que ella imaginaba canciones amorosas en un jardín inundado de bellos aromas, melodías de ensueño para bailar suavemente con el gentil baño de los rayos del sol.
No le advertí que también usaría el largo vestido del dolor, ese negro que encierra las tardes tormentosas cuando se queda varado a la mitad de la ciudad sin ningún refugio.
Esa es la explicación a la mirada incisiva que a veces adopta.
Así como el fuego de la pasión puede derretir todo con el sólo milagro de su mirada, igual congela y mata cuando la irá y la impotencia la invaden.
Soledad navega a la deriva de mis poemas y sus sentimientos.
Nadie puede controlar los vendavales, los relámpagos, las olas caprichosas.
Queda apenas un poemario como evidencia de las desventuras que transcurren.
Habitual Soledad como leit motif.
Entre el paraíso de sus ojos y el infierno de la ausencia.
Soledad en doble sentido, en contra del tráfico, violando las reglas que ella misma establece, ignorando las luces rojas y amarillas que a su paso se suceden, oscilando entre el destino y la voluntad.
Sitios de paz y de guerra, los mismos, con Soledad en la piel, la plaza de toros por la tarde, la cama de día y de noche, el auto en las interminables jornadas en las calles y las avenidas que se retuercen para hacer la vida imposible.
La excusa de la felicidad imposible siempre funciona. La sencilla explicación a tantos días horribles.
Las palabras en las heridas, certeras.
Soledad no es ingenua tal vez, su espíritu kamikaze sería la mejor explicación.
Cuando salgo a caminar para poder fumar y tratar de orquestar algún pensamiento coherente, frente a mi, florece su astucia.
El juego que nunca termina, ella está muy cerca, acechando, esperando el momento oportuno.
"Sí, tu musa. Pero también tu talón de Aquiles."
Soledad, la tormenta que envuelve el trémulo faro.
La cascada de oraciones que se deben hacer, al levantarse, a la hora de comer y antes de dormir.
Dios es sordo, no escucha, no hace caso. Y la guerra nuestra de cada día que nos deja marcas.
Ateo convertido por las circunstancias.
Aunque la fe sirve de poco cuando Soledad dispone.
Caleidoscopio de historias eclipsadas. Tantos remolinos como emociones va experimentando. Girar sin control hasta lograr la imagen que resulte inverosímil. En la frontera del delirio.
Matemáticas: la suma de vulnerabilidades es igual al amor.
Si alguien sabe de vulnerabilidad es Soledad. No es precisamente una virtud, pero ella entiende cuando se apagan las letras y solamente queda la botella de licor, como eje de la noche, de donde se desprende la melancolía, las lágrimas que poblan la noche desierta. Cuando lo único que queda en el mundo son los brazos, precisamente de Soledad.
La calma que viene cuando se está tan borracho, que se admite la verdad.
Cómo vivir sin Soledad.
Cuando le pedí "sé mi musa", yo no tenía idea de las implicaciones.
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| Por Oscar Huerta @ 9:40 PM |
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| viernes, octubre 27, 2006 |
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Soledad se impacienta, toma el teléfono y marca, ya en sus dedos se intuye la pólvora que hay en su corazón.
¡No pienses que ignoro que el amor comienza en los tobillos, y se enreda y sube hasta conquistarlo todo!
Cuelga.
Pero todavía siente que hay fuego, en la punta de la lengua y en los dedos que hormiguean.
Pone hielos en un vaso, lo llena de agua, pasea de un lado a otro, mira por la ventana, bebe, aprieta los párpados.
Una vez que pasa media hora le llamo, estando más tranquila se puede hablar con ella y decirle que todo va a estar bien y que la amo.
Es cuando deja caer sobre ellas mis palabras, una lluvia de estrellas que la reconforta.
Pero hace una aclaración antes de colgar.
¡Masturbarse no es suficiente!
Afortunadamente es de tarde y la noche asoma.
La luna mengua lenta pero delgada se desplaza en las olas que trae la noche.
Caballito de mar.
Soledad tiene singulares rituales.
La luna le sirve de espejo y se las arregla para poder ver cualquier parte del planeta.
Tiene la mirada de un ángel.
Es entonces cuando sus palabras de amor caen en un torrente de luz.
Transgrede la naturaleza.
El destino que se retuerce y toma otros rumbos.
La noche sometida y en silencio.
Soledad enciende el sahumerio y las flores intempestivamente invaden el mundo.
Generalmente no existen las explicaciones satisfactorias.
Soledad no es la excepción.
Lo sabe y tiene una bitácora para llevar un registro de cada milagro que encienden sus ojos.
Tiene hojas de un lindo papel para escribir.
Lo hace con lápiz, porque el pasado tiene el extraño hábito de cambiar de forma.
Del futuro ni hablar.
La luz débil de la vela, con sus matices, filtra el aroma que conoce de todas las aventuras nocturnas.
De ahí el té de luna que a veces ofrece en las reuniones.
A final de cuentas Soledad se da sus mañas para multiplicar sus ojos.
Líquidos a veces, infranqueable otras, ficticios también.
Por eso cada llamada es una guerra que termina en una tregua.
En una excusa para hablar de la luna.
Y de todo lo que pudo ser.
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| Por Oscar Huerta @ 3:29 PM |
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| viernes, agosto 18, 2006 |
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Hay una frase de Péter Esterházy que sintetiza a Soledad, que permite comprenderla:
Para ella lo que no es obvio, no existe.
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| Por Oscar Huerta @ 5:20 PM |
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| lunes, agosto 14, 2006 |
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Soledad no se conforma con un verso
"paupérrimo poeta, a cuentagotas dejas letras"
ella se impacienta y su fe comienza a menguar.
Soledad se revuelve en el silencio
pero también se abruma ante el caudal de las palabras
no hay punto medio, no hay solución fácil.
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| Por Oscar Huerta @ 2:39 PM |
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| jueves, junio 01, 2006 |
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alguien me ha dicho que la soledad se esconde tras tus ojos
y que tu blusa adora sentimientos que respiras
tienes que comprender que no puse tus miedos donde están guardados
y que no podré quitártelos si al hacerlo me desgarras
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| Por Oscar Huerta @ 5:18 PM |
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| domingo, abril 23, 2006 |
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Soledad se marchita
caen las hojas de sus brazos
cruel estación
la desnuda
es despoja de sus flores azules
se queda abandonada
al consuelo de un cielo
envidiablemente azul
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| Por Oscar Huerta @ 1:13 AM |
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| jueves, abril 20, 2006 |
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Pronuncio "amor"
Soledad humedece
se torna fértil.
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| Por Oscar Huerta @ 10:57 AM |
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| lunes, marzo 27, 2006 |
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Soledad en llamas,
el cuerpo convertido en una hoguera,
en un sol que se consume en sus propias pasiones.
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| Por Oscar Huerta @ 10:46 AM |
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